Ella llevaba café todas las tardes. Yo guiaba con mi mano la suya mientras el pincel acariciaba el lienzo.  Sus cuadros, nuestros cuadros, rayaban en lo vergonzoso. Parecían pintados por un niño de seis años, ciego y con Parkinson. Pero ya poco importaba su avance. Ella no era buena para el arte y yo era pésimo para la enseñanza. Lo importante es que entre óleos y pinceles la amaba cada tarde.  Cada tarde por tres meses. Después me dijo que sólo podría martes, miércoles y jueves. Una semana después se fijo el jueves como único día de verla. Evitaba mis manos. Sus besos eran pocos y sin emoción. Sus ojos almendrados estaban en otro sitio. Igual su mente. Y, según me enteraría muy pronto, también su corazón.

Lo soltó a quemarropa. Algunas cosas se dicen así para que el golpe sea menos doloroso. En este caso creo que era ella quien se protegía pues no había forma de que sus palabras no me devastaran. Ella se marcharía. Debía retomar su camino. Tenía que buscar su futuro al lado del hombre que representa lo que ella necesitaba. Que no era necesariamente amor. En Julio próximo ella se casaría. Debía dejar de soñar y caminar con sus pies bien puestos en el suelo. Yo sentí que no había suelo bajo los míos. Un abismo así de grande se abrió delante de mí. Un sabor amargo en mi boca. Una sensación de vacío – que después supe que era gastritis- royendo mis entrañas.  Me dejó un beso triste y helado en los labios. Tomó sus pinceles, un montón de sueños de niña y caricias sin usar y las guardó en cierto baúl que ya jamás iba a mirar. La sonrisa eterna no me fije donde la dejó.

El dolor de su partida se me juntó con la frustración de que se me iba con alguien más. Nunca supe cuánto me amó, si lo hizo. Lo único que importaba era recuperarla. Parecía que no habría forma de retenerla. A no ser por un billete ganador de la lotería. Pero la suerte jamás me ha favorecido de esa manera. Tenía que encontrar otro método.

Lo intenté todo. Todo lo que estaba en mis manos, porque de pronto ella se volvió un fantasma. Llevaba semanas sin verla.  Mi mundo se había acabado de pronto y pensé que, a falta de dinero podría vender lo más caro que poseía. Pero no encontré forma de vender algún órgano en el mercado negro así que sin más me vi orillado a recurrir a las fuerzas sobrenaturales en un intento desesperado de pasar mi vida a su lado. Visité varias yerberas que me hicieron beber amargas pócimas para atraerla de vuelta. Un chamán de Catemaco me hizo una muñeca color roja con una prenda suya que no mencionaré por pudor pero que se usa bajo los pantalones.  Invoqué a cuanto súcubo encontré en cada bestiario que se haya escrito.  Puse a San Antonio junto con otras deidades de cabeza. Me bañé en sangre de cabra bajo la luz de la luna aullando su nombre (imagínese en este punto al pintor en medio de un lote baldío, en pelotas, gritando con lágrimas en los ojos: Mirnaaaaaaaaaaaaaaaa) Nada funcionó. Y la desesperación me condujo a pensar seriamente en negociar mi ya de por sí devaluada alma. Pero el Maligno no aguarda en un rincón con el contrato en la mano esperando a que a uno se le ocurra hacer un pacto. Así que tuve que sufrir seis meses más mirando cómo el destino de mi amada se materializaba al tiempo que mi sueño se hacía polvo.

Una fría mañana de febrero me encontré sollozando en la catedral. Temblando de frío y de dolor. Aunque la tristeza se había vuelto imperceptible como mi sombra, esa mañana su recuerdo y su futuro se habían vuelto una carga con la que no pude más.  Es extraño que el Príncipe de las Tinieblas se presente precisamente en la casa de Dios. Pero juro que así fue. Disfrazado como vagabundo se acercó a mí con una botella aguardiente de caña en la mano. Me ordeno beber de ella. El calor del alcohol destrozando mi garganta le trajo algo de vida a mi cuerpo. Me dijo que podía hacer que ella estuviera a mi lado siempre que yo supiera cómo pedirlo. Y que si ella valía más que mi propia salvación entonces todo era posible. Un segundo después se había esfumado. En vano le invoqué durante siete días pero el ángel caído no regresó. Al octavo día, mientras fumaba un cigarrillo sentado al pie de la puerta de catedral una mujer gorda y con una chalina sobre los hombros me habló así: ¿Sabes ya cómo pedir lo que deseas? Yo respondí: Sí, quiero que ella vuelva a mí, que se enamore de mí y que estemos juntos por siempre. Ella bajó la vista y negó con la cabeza. Aún no estás listo, dijo. Y se marchó. Cada día, siempre en la cercanía de catedral, me acechaba en un disfraz distinto el futuro dueño de mi alma. Le pedí a un hombre vestido de charro regresar el tiempo y cambiar lo que hice mal. Contestó que si lo hiciera el destino se encargaría de que todo saliera igual. Le pedí a un niño ciego de voz escalofriante que no existiera el otro hombre para que ella pudiera amarme. Me contestó que si no fuera él habría seguramente alguien más. Distinto a mí, pero parecido a él.  Le pedí a una colegiala con coletas y falda tableada ser más rico que el  hombre con quien Mirna se casaría. Sonrío dejándome ver sus dientes con braquets y me dijo: Eso no cambiaría lo que ya está escrito. Pero te estás acercando.

Ya me había cansado de tantos juegos. De no obtener lo que quería.  ¿Acaso mi alma no lo valía? Y mientras el otro hombre agotaba los besos de Mirna. Su esencia. Y me imagino que su sonrisa que yo pensaba eterna y que casi se había ido de su rostro la última vez que la miré. Carajo, cómo odiaba al tipo. Qué rabia le tenía. Qué envidia de ser el que la tenía para sí. Y yo sin ella y regateando con el diablo lo único que me quedaba.

Finalmente el 29 de Febrero, fecha casi imposible, un hombre con el cabello blanco y los ojos rosados me indicó que era el último día que podía ofrecerme un trato. Desganado contesté casi susurrando que no sabía cómo debía formular los términos del contrato. Que ya no me importaba lo que pasara y que en ese momento la ira y la envidia me desgarraban. Que maldecía a mi suerte por no ser él.

Ahí lo tienes, dijo. Ésa, es la forma de pedirlo. Dime que deseas ser él. Dime que estás dispuesto a sacrificar lo que eres. Que deseas renunciar a ser tú por estar a su lado. Que ella vale más que todo lo que fuiste y lo que puedes ser. Al hacerlo estás renunciando a tu alma y de esa forma puedo tomarla. Al mismo tiempo me demuestras que estarás satisfecho con el resultado de la transacción. Me pareción sensato lo que decía. Y no había otra cosa en el mundo que yo pudiera pensar que sería mejor que ser él. Ser el futuro esposo de Mirna.

El albino me dijo que debía cumplir ciertas encomiendas. Algunos de los crímenes que cometí a petición suya, son tan horribles que no me atrevo a relatarlos. Pero el precio de la sangre me parecía poco. Aún más si tomamos en cuenta que era ajena la sangre derramada. Por último una calurosa tarde de Mayo una voz de mujer por teléfono me dictó un número de cuenta de un muy terrenal banco y me pidió depositar 100,000 pesos. Me pareció sospechosa la petición. ¿Para qué querría el diablo esa cantidad? La voz de la mujer me indicó que era para cumplir el pacto de alguien más. Me recordó que el diablo no posee riquezas propias y que aunque tuviera el dinero debía cubrir siempre su rastro en la tierra. Me dijo que era un intermediario haciendo realidad lo que Dios nos negaba y que para él era tan fácil. Me tranquilizó diciéndome que para el 16 de Julio todo estaría resuelto. Mi deseo se habría cumplido para esa fecha.  ¡Ésa fecha era la fecha en que Mirna se casaría! Mi sorpresa ante ese dato borró de mi mente toda duda y me apresuré a conseguir el dinero. Hipotequé mi casa. Vendí mi auto. Hice el depósito tres días después. Y esperé.

El 16 de Julio llegó y se fue. Ningún cambio se había operado. Me enfurecí. Busqué al albino por todas partes durante siete días en las cercanías de la catedral. Al octavo día lo encontré. Lo tomé por el cuello tratando de asfixiarlo. Me miró sorprendido. Fingió no reconocerme. Casi lo muelo a golpes. Entre sangre y uno que otro diente roto extendió una sonrisa paternal sobre su rostro.

¿Es que no lo ves? dijo. Todo se cumplió cabalmente. La transmutación se llevó a cabo. La persona con quien negocié es ahora el flamante y feliz esposo de Mirna. Y esa persona fue antes su maestro de pintura. Pero ahora él no lo recuerda, porque para que todo funcione sin que mi huella se vea presente debí borrar de su memoria los pormenores de cómo llegó hasta ahí. Y cuando me ocupé de llenar su espacio con la esencia del maestro de arte tuve que poner la conciencia del otro hombre en algún sitio. Y él único que encontré fue el cuerpo del pintor que había quedado vacío. Y aquí estás. Tuvo que ser de esa forma para no alterar las leyes del universo. Tuvo que ser así para que Mirna no lo notase. Y ya ves que ni tú mismo sabes cómo es que ahora eres quien la ha perdido para siempre.

No creí ni una palabra. Respondí: ¿Y cómo es entonces que me encuentro acá, reclamándote por un contrato del que nada debería saber?  ¿Cómo es que mi memoria está intacta? ¿Por qué no la has borrado si lo que dices es cierto?

Calma, contestó. Lo que sucede es que al ocupar el cuerpo del artista, te has llenado de su pasado, su presente y su porvenir. De lo que él fue y de lo que será. En otras palabras sus recuerdos ahora te pertenecen y con ellos el de un supuesto trato con el demonio. Así debía ser y no de otra forma. Sería raro que un loco se presente sin más alegando que está viviendo en un cuerpo ajeno y que esa vida no le corresponde. No es conveniente para ninguno de ustedes dos. Lo único que se obtendría de un trato pensado con tan poca cautela sería un cuarto en el pabellón psiquiátrico para ambos. Dime ¿qué caso tiene? Ahora dime, ¿no te alegra pensar que el otro hombre que en realidad es un poco tú y un poco él mismo ame tanto a Mirna que haya hecho conmigo semejante trato? En tu memoria, que es la del pintor con quien hice negocio ¿no te choca la sensación de que el hombre con quien Mirna se casa es un desalmado? Bien, he ahí el motivo. Y la prueba que necesitas. Ese desdichado no tiene alma por que la ha vendido para estar siempre con ella. Ahora, en el intercambio, resulta que el hombre que crees ser ahora recuerda haber hecho tratos conmigo y reclama incumplimiento de mi parte. Te he dado pruebas de que mis obligaciones fueron cumplidas. Si de cualquier forma, engañado por tus falsos recuerdos decides que no fue así podemos negociarlo de nuevo. Y yo tendré un alma más por un mismo negocio. Aunque por simpatía debo decirte que el resultado será prácticamente el mismo. En unos días alguien, probablemente el otro hombre, vendrá a reclamarme que sigue sin ella. Como ves, es un círculo vicioso por llamarlo de alguna forma.

Su argumento, si no sólido, al menos era coherente y parecía tener algo de sentido. Caminé confundido alejándome del albino. ¿Será posible que yo no sea yo? ¿Qué ahora estoy felizmente casado con Mirna? ¿Que este pobre pintor, está ahora arruinado por la transacción que yo – ahora el otro hombre- llevé a cabo? No sé cómo debo sentirme. Si yo en realidad soy el que se casaría con Mirna y ahora la he perdido me gustaría recuperarla. Aunque no a través de pactos con Lucifer. Porque aún persiste la duda en mí. Si lo que el diablo, o ese albino estafador, dijo es cierto eso explicaría porque soy un pintor tan malo. Tal vez ésa habilidad no la recuperé por completo de entre los recuerdos de mi rival.

¿Qué era lo que sentía? ¿Una cruda moral? No, era peor que eso. Y mientras el último autobús la llevaba de vuelta a su vida gris ella recopilaba los recientes acontecimientos: habían hecho el amor. Un punto a su favor; después de tanto tiempo estuvieron juntos. Él era casado. Otro punto a su favor, la emoción de lo prohibido lo volvió doblemente placentero. ¿Era eso una victoria, que él se quedara con su esposa pero pensando en ella? No, eso también había sido lo que la dejó de nuevo sola. Así que no contaba. Si él había mejorado o no, ella no lo podría decir… había sido un largo tiempo desde la última vez, ¿habría sido en abril?

Ella lee un libro en el autobús. Su mente está en algún otro lado. Mira las letras. Un montón de signos arbitrarios sin ningún orden. Avanza unas diez páginas antes de darse cuenta que en realidad no entendió una puta palabra. Regresa a cinco, seis, siete páginas segura de haber visto antes esas palabras pero sin haber capturado lo qué pasaba. En su libro el detective McKenzie se lamentaba del lugar miserable donde vivía. La descripción de su barrio le tomó unas cinco páginas así que no perdió mucho contenido. Revisó su celular para mirar la hora. La batería estaba muerta. El teléfono apagado y sus pensamientos dirigiéndose hacia él. Hacia la noche mágica que compartieron. Hacía sus brazos. Hacia su cuerpo sudando a mares mientras la poseía. Al ácido sabor de su hombría. Su cálida respiración sincopada, sus ojos ocultos en la oscuridad. Dios sabe como quiso mirar sus ojos, mirarse reflejada llena de deseo en él. Pero la oscuridad y el silencio eran sus cómplices. Su refugio.

Ella se dijo que no lo amaba. Sabía que todo había acabado. Se dijo que era solo una noche de placer. Sabía que era puro instinto. Pero a pesar de eso, él se quedó con ella. La abrazo y se quedó dormido. Pudieron dormir separados pero él quiso dormir a su lado. Recordó a Al Pacino en “Perfume de Mujer”: quiero dormir con una mujer y que al despertar ella siga ahí. Ella quería despertar a su lado. Siempre.

El día siguiente ella lo despierta con un beso. El día siguiente es una fantasía. El día siguiente es la representación de cada día que estuvieron juntos. Todo es perfecto y ella olvida que estuvieron separados por tres años. La tarde los encuentra en el sillón besándose apasionadamente. Él besa sus pechos. Su mano impaciente frota su femineidad. Ella chorrea deseo. Ella a su vez lo hace tironearse, gemir y estallar. Una mancha en sus pantalones. Luego él mira el reloj y se detiene.

-Debes irte.

Ella busca en su mente por un segundo. Luego adivina:

-¿Ella regresa hoy no?

Él permanece callado.

Ella se encabrona, pero entiende. Nunca hubo un acuerdo. ¿Para qué emputarse?

Está en casa ahora. ¿Dónde mierdas está ese disco de Depeche Mode? Quiere sentirse viva sin necesidad de que un cabrón se la coja. No lo encuentra. Ni modo, escucha Theatre of tragedy. Liv Kristine la adormece con Venus. Puso a cargar el celular. De inmediato suena pero ella no contestará. Garbage: You look so fine… ¿dónde está ese disco, carajo?

En su mente él está ahora con su esposa. Dobleteando. Y ella acá como pendeja con una cerveza en la mano. Y sola para acabarla. Nadie con quien desquitarse.

The cure: Pictures of you. Ni siquiera tenían una foto juntos. Tal vez era mejor. Lo que menos quería era verle. Pero sí estar con él. Sentirlo rompiéndola en dos.

Revisa el refrigerador. Dos cervezas más. En la barra tres cuartos de un Jack Daniel´s que sobró de una fiesta. Tequila blanco regalo de sus compañeros de trabajo. Se decide por el bourbon. Sin agua. Porque no hay. Hielos en un vaso de plástico con dibujitos de Hello Kitty. Adios glamour. En el estéreo: Placebo canta: remember me when you’re the one you always dreamed… Special needs.

Regresa al despacho. En realidad un cuarto vacío donde puso su computadora, el sistema de sonido y un montón de libros empolvados. Un sillón, una mesa, un escritorio y un par de sillas del comedor. Su espacio.

Un ardiente trago de whiskey. Una fumada a sus cigarros cubanos que encontró en una chamarra. Se levanta hecha la chingada. Corre a la recámara. Saca de entre sus cosas una caja vieja. No la había tocado desde que se mudó. Un chingo de fotos de viajes. Ahora le parece pendeja su expresión alegre en las fotos: una chica linda, feliz. Sin desequilibrios emocionales. Al fondo de la caja un montón de CDs.  Mars Volta, Deftones, Pearl Jam… y sí, ahí estaba: Black Celebration de Depeche Mode. Track número once. But not tonight. La letra no estaba impresa en el librillo. Pero no importaba. Ella la sabía de memoria. Encendió otro cigarrillo. Dave Gahan con su voz grave y arrastrada le traía esperanza. La luna está brillando en el cielo, recordándome muchas otras noches, cuando mis ojos estuvieron tan rojos. Cuando fui tomado por muerto… Sí. Volveremos a estar juntos. Volveremos coger como animales. Y a sudar. Y a mojarnos. Y a amarnos. Pero como dice el buen Dave: not tonight.

Los confines del universo se me han reducido a un pequeño departamento al sur de la ciudad. Un montón de libros releídos hasta el hartazgo expanden sus límites un poco, un rato. La televisión encendida todo el tiempo para no olvidar cómo suena una conversación. Puccini, Chopin, Schubert, Bruch, Reznor, Waters, Yorke, Gore… qué más da. La guitarra aguarda en silencio despertar. Una página en blanco me espera y el cursor parpadea en un guiño que más que una invitación me parece una mueca burlona. El reloj continúa penosamente su marcha sin fin, arrastrando con pereza sus manecillas hacia un nuevo momento. Pienso cuánto más debo esperar. Un par de minutos. Un par de años. Mi paciencia se agota con el café, ya frío. Acaricio las teclas del piano, mi dedos torpes lo lastiman y emite una queja lastimera y triste. Enojado dejo caer mi mano izquierda sobre él. Furioso a su vez responde con una voz grave y pesada. La guitarra no se atreve a mirarme, temerosa tal vez de un maltrato similar. O quizá está decepcionada de mí y prefiere ignorarme. Espero ansioso la luz del amanecer para caer derrotado y dormir, pero aún no es tiempo. Una sensación cálida pero incómoda se va haciendo presente y subre desde mi vientre y me invade por completo. Enciendo un cigarro tratando de ahogarla con el humo del tabaco barato. La falta de sueño me tiene vuelto un despojo. Temo mirarme al espejo.
Hay una sensación en mi mente, una molestia que no acaba por convertirse en dolor. La busco para mirarla de frente e identificarla pero se esconde tras otros pensamientos, unos más claros que otros. La persigo por los laberintos confusos de ideas a medias y retazos de cuentos. La busco entre acordes de piano y voces que no son la mía. Al fin la encuentro tras una plegaría olvidada, junto a la creatividad pálida que recupera algo de su color al verse frente a mí. Me acerco lentamente a esa molestia, ese pesar y la voy reconociendo al acercarme. Pero esa angustia de saberse solo se va convirtiendo en algo nuevo mientras la miro.
Me vuelvo a la página en blanco y con la mente clara comienzo a escribir:
“Los confines del universo se me han reducido a un pequeño departamento al sur de la ciudad…”

acartonado de huesos envoltorio

entre la riñonada estaba

el corazón borracho en un jolgorio;

era esta su manera,

y no el tradicional velorio,

de celebrar la muerte del amor de aquel tenorio

en cuyo pecho vivía y cuya dama

ingrata, condújole al suplicio

de haber perdido fama

y de seductor oficio

dejóle expuesto al frío y

del llanto hízole vicio

y ese pobre corazón que hoy ves contento

era el que más sufría

del desamor, la furia y el tormento

pues es al desgarrarse el pecho para amarse

que más recio y violento azota el viento.

Pero hoy que el corazón está de fiesta

y aquel amor tan grande está enterrado

el cálido licor le trae al cuerpo

las ganas insondables de andarse pa’otro lado.

El jefe de piso anunció treinta segundos para el inicio de la transmisión. La maquillista dio algunos retoques finales para reducir el brillo en la frente de Roberto. Una señal brillante indicó con parpadeantes letras rojas que estaban al aire. El conductor leyó el asunto a discutir esa noche: Los sueños y su interpretación. Luego, presentó uno a uno a sus invitados. Esa noche le acompañaban: Amatista Santillán, psíquica y estudiosa de lo paranormal -whatever that means- la psicóloga Sarai Terrazas, el sacerdote Rafael Peña y la señora Serafina Valencia que… vendía hierbas medicinales y realizaba limpias en el mercado Constitución de 1917.

Empezaremos con una definición de los sueños – dijo Roberto. La psicóloga, sentada a la derecha de Roberto dijo que los sueños eran una manifestación del inconsciente a través de la cual se reflejaban, representadas en imágenes, ideas o conceptos ocultos a la mente consciente. Roberto asintió. Menos mal que busqué sobre Freud en wikipedia… El sacerdote Peña estuvo de acuerdo aunque agregó que muy posiblemente son el conducto a través del cual Dios se pone en contacto con sus hijos; ya para mostrarle alguna revelación, ya para recordarle el buen camino. ¿Ejemplos? El buen libro está colmado de ellos, como el caso de… pero no pudo continuar porque Amatista, la psíquica, ¿de veras así se llama? Interrumpió para decir que los sueños eran una ventana que nos permite asomarnos a realidades alternas. Doña Serafina se limitó a decir que ella era capaz de curar las pesadillas y proporcionó sus datos de contacto -esta es la peor, ¿de dónde diablos la sacaron?- Roberto se dirigió al auditorio para anunciar un corte comercial.

El jefe de piso se acercó y dijo algo al oído de Roberto. Al regreso, el conductor presentó  a un nuevo invitado a la mesa quien se excusó por la demora por causa del tráfico. ¿Tráfico a las once de la noche? El recién llegado era el neurólogo Alfredo Sotomayor, investigador del Instituto Nacional de Ciencias Médicas. De acuerdo a lo que dijo, las investigaciones en términos neurológicos sugieren una naturaleza mucho menos espiritual. Él señaló que los sueños son un proceso a través del cual el cerebro realiza un ordenamiento de información. Al transferir información de la memoria de corto plazo a la memoria de largo plazo durante el sueño, el cerebro emite ondas eléctricas que activan respuestas sensoriales que producen en la mente dormida imágenes, sonidos y otras múltiples sensaciones. Una transferencia de este tipo explicaría la inclusión de elementos recientes de alguna relevancia en los sueños del sujeto. Al tratarse del desplazamiento de información cruda, para Sotomayor, la interpretación de los sueños se vuelve una tarea inútil por antonomasia – ¿Antonomasia? … me suena, me suena.

Esta definición provocó desacuerdo por parte de la psíquica quien interpeló que los sueños sí pueden interpretarse, y que además pueden revelar información valiosísima. ¿Cómo se explicaban, además, los casos de clarividencia en las ensoñaciones de numerosos personajes? Sarai què -hermosos ojos tiene esta chica- comentó que si bien no creía en el origen sobrenatural de los sueños, estos a menudo ayudan en la terapia a dilucidar aspectos clave en la personalidad del paciente. Incluso revelan miedos o ansiedades profundas no del todo presentes en la vida diaria de quien los sueña. Y además tiene una bella voz… casi no escuché lo que dijo, pero su voz es linda. Los ojos de Roberto miraban discretamente el escote en la blusa roja de la joven psicóloga. El sacerdote tampoco estaba de acuerdo con Sotomayor. Para él los sueños eran una prueba más de la naturaleza divina del ser humano. Algo equiparable con la razón y el lenguaje. El neurólogo refutó recordándole que existe evidencia de muchos mamíferos que son capaces de soñar. Agregó malicioso que de ser así, Dios tenía entre sus criaturas algunos consentidos con línea directa de comunicación, pero de ninguna manera existía exclusividad para el hombre. Doña Serafina dijo que no, que los sueños sí eran ciertos -¿quién dijo que no lo fueran?- porque ella una vez soñó a su tía Panchita diciéndole adiós y a los tres días que agarra y que se muere. Roberto contuvo como pudo una carcajada ante tan apabullante argumentó. Sarai, calló respetuosamente mientras el neurólogo miraba confundido a Roberto, seguramente preguntándose quien se había encargado de hacer la lista de panelistas congregados esa noche.

Roberto desvió la incipiente tensión leyendo algunas preguntas del auditorio. Pedro Palma, de la colonia El Jardín preguntaba qué significa soñar con serpientes. El Padre Peña respondió con una obvia alusión a Satanás pero que interpretó como las tentaciones presentes en la vida de Pedro. Amatista opinó que como los sueños son maneras de desprenderse del cuerpo físico, tal vez Pedro se topó con alguien en el mundo astral que se soñaba serpiente. Sugirió no temer y tener una aproximación con el reptil en caso de que el sueño se repitiera. Doña Serafina reafirmó su capacidad de curar las pesadillas y volvió a dar sus datos al aire. El neurólogo mostraba su desprecio por estas ideas sonriendo descaradamente y meciendo la cabeza de un lado al otro.

Roberto continuó con las llamadas. Alberto Jiménez, de Villas del Almendro quería saber el significado de soñarse teniendo relaciones sexuales y que si eso era malo. Sarai tomó la palabra. Estos sueños son para ella la manifestación del deseo inconsciente de satisfacer una necesidad y que bien podría tratarse de alguna frustración o una acallada ansiedad. Roberto la miraba con atención. Situó sus ojos en esos labios que hablaban de manera suelta y espontánea. Sería fácil soñar contigo y nada tendría de trasfondo psicológico… Roberto recuperó la compostura y pasó la pregunta al sacerdote. El padre, respondió que las tentaciones se presentan en cualquier forma y color y que era preciso ser prudente.  Para Amatista era claro que se trataba de un súcubo que le había visitado en la noche. Este demonio en forma de mujer tenía la posibilidad de dar la sensación de haberse tratado solamente de un sueño y no de una especie de violación transdimensional.  Doña Serafina la hierbera, dijo a Alberto que podía acercarse con ella en el mercado para curarle la cabeza de tantas cochinadas. En ese momento el neurólogo soltó una tremenda carcajada.

-Perdón- dijo- ¡pero están diciendo puras pendejadas! ¡En la torre! Eso es lo malo de transmitir en directo. Indignados los demás invitados comenzaron a devolver la agresión mientras Roberto clamaba por algo de cordura. La discusión se salía de control, los ánimos se encendían, los gritos no se hicieron esperar. Sotomayor seguía riendo burlonamente y eso obviamente desesperaba a los panelistas. Roberto se esforzaba en vano por poner algo de orden. Lo que más le apenaba a Roberto era la presencia de Sarai, la psicóloga de bellos labios en inquietante escote. Doña Serafina sacó algo de su bolso ¿un cepillo? ¿un estuche de maquillaje? y se lo arrojó al neurólogo. Por alguna razón la transmisión continuaba sin cortes. Roberto, completamente desesperado se puso en pie y gritó:

-¡Basta!

Los ojos de los presentes se pusieron sobre él. También el personal del estudio y, al menos así le pareció, los ojos de miles de televidentes al otro lado de la pantalla. El cura desvió rápidamente la mirada. Sarai a su lado, le miraba sonrojada con una mano en la frente y la cabeza baja. De pronto, de la nada un sonido envolvió la locación. Difuso al principio, el sonido se hizo reconocible poco a poco. …I didn’t mean to hurt you, I didn’t mean to make you cry. John Lennon cantaba suavemente y más desconcertado aún Roberto miraba en rededor buscando el origen de la música. Los ojos atónitos de los demás seguían pegados a él. Algo pasó por la mente de Roberto para que súbitamente bajara la vista y descubriera la razón de que todos le miraran con sorpresa y confusión: no llevaba puestos pantalones.

Roberto abrió los ojos sobresaltado. Su radio despertador encendido marcaba las siete con veinticinco.  John Lennon tocaba las notas finales de Jealous Guy. Su esposa ya despierta le miró con curiosidad. Roberto pareció apenado y dijo sonriendo:

-Tuve un sueño muy extraño. Yo era el conductor de un programa de debates. Los invitados discutían por una tontería y todo se salía de control, así horrible.

-¿Qué onda con tus sueños? – fue todo lo que ella dijo mientras se ponía una escotada blusa roja.

-No sé- respondió- tú eres la psicóloga.

El conductor manejaba distraído viendo a “una morra bien sabrosa” 

 Víctima de la negligencia de un conductor de la ruta Jultepec-San Isidro muere un joven ayer alrededor de las 21 horas. El chófer que arrolló al hombre identificado como Juan Alberto Martínez de 22 años se dio a la fuga luego del incidente. Al lugar acudieron agentes del MP para efectuar el levantamiento del cadáver que falleció por entallamiento de vísceras tal y como quedo asentado en el acta 0004578-21-08-2009. Los pasajeros, testigos del infortunado incidente declararon que el chófer de la ruta manejaba distraído mientras le señalaba a su “chalán” una “morra bien sabrosa” cruzando la calle y no se percató del peatón que a su vez cruzaba la calle impactándose contra él en las cercanías de la colonia San Rancho Pastor. “Ni estaba tan sabrosa” atestiguó otro de los presentes al momento del accidente, “pero sí aguantaba”. El chófer y su acompañante se dieron a la fuga de inmediato. Se sabe que el hoy occiso se encontraba con vida al momento de encontrarse con la muerte. Motivo por el cual ya se inició una investigación para dar con el paradero de “el patas” como se conoce al chófer de la unidad antes mencionada. “Deberían de quitarle la licencia a esos desgraciados que lo traen a uno como si trajeran ganado” declararon vecinos de la colonia mencionada. Los padres de Juan Alberto acudieron a la oficina forense del ministerio público a reconocer el cuerpo en calidad de difunto. Y sí lo reconocieron porque sí era él. O sea su hijo.

Reporto׃ Julio Bestranzos